Без названия

если бы мои мысли были чем-то осязаемым,

тем, что можно надеть на руку вместо часов

или на тело вместо пальто

(или футболки, когда на улице станет теплее),

мне бы запретили думать на законодательном уровне,

на мне бы писали «ДУМЫ УБИВАЮТ»

и рисовали страшные картинки душевнобольных.

если бы мои слова были музыкой,

которую можно скачать на плеер,

дать послушать другу или включить на вечеринке,

то мамы говорили бы детям, что это музыка Сатаны

(наравне с роком, металлом и подобным).

мои слова не звучали бы по радио.

такую музыку передавали бы друг другу шепотом

на вписке, когда все легли спать, а двое остались на кухне

(и уже рассказали о своих несчастных любовях),

в конце добавляя «только никому».

если бы мои стихи были моим самовыражением

чуть более, чем сейчас, но менее, чем сойти с ума,

меня бы слушали с открытым ртом молодые,

меня бы боялись маленькие,

а старцы приходили бы со святой водой и библией

(«ВЫПЕЙ, УМОЙСЯ, ПРОЧТИ!

ВЫПЕЙ! УМОЙСЯ! ПРОЧТИ!»).

если бы всё было настолько откровенным, осязаемым и настоящим,

я сама была бы настоящей чуть более, чем нужно.